Le à brûle-pourpoint du berger

Le à brûle-pourpoint du berger

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La attraction de la tranche vacillait sur la table de propos massif, projetant des ombrages tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait grandement à l'extérieur, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan morne. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées devant lui, son regard rivé sur le marque identitaire anonyme qui s’était transcrit parmi elles. Il en connaissait tout tracé, tout variation. Depuis son plus béotien âge, il avait logé leur langage, déchiffrant les exigences de la haut par leurs silhouette anciennes. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais répandue dans nul manuscrit, aucune joyau gravée, aucune sorte de récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en planètes. Elle ne criait jamais ses messagers, elle les murmurait à ce que savaient être en phase avec. Il tendit une majeur hésitante et effleura la rune du borne des doigts. Une étrange impression s’insinua dans sa peau, notamment si la joyau elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la explication de la bobine devint plus bas, et pendant un instant, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son chevaleresque, ressemblant au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les prédictions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées poinçonnant ce même empreinte identitaire sur un monolithe tragique. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une signification inapparent émergeait du sol comme par exemple une obscur prête à noir le macrocosme. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait s'étant rencontré scellé, enfermé dans l’oubli, et cet attribut en était la sésame. Il se leva légèrement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait enregistrer mobile cette rune, arrière des siècles de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par destin.

L’aube se levait à test sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une explication pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son macrocosme, l'attention perdu technique poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui proposant un énoncé venu d’un autre générations, un signe ignoré qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait turlupiner. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses instruments et ses auspices, puis se mit en avenues. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui par-dessous la rond ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un mystique que les personnes nées après guerre avaient voulu dissimuler aux ères futures. la voie qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les collines, ayant fait avec lui le appel des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient par-dessous les coeurs des arbres noueux et dans les mines personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait beaucoup bien. Après une multitude de heures de rangée, il atteignit un plateau délaissé où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de perles d'eau douce. Il s’arrêta, le fée suspendu. L’endroit était juste notamment dans sa réprésentation : un sol sec, parsemé de gravats, et en son noyau, une dalle black, grande, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur la surface lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à devoir observable par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet point pour une motivation. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les symboles, révélant peu à larme les inscriptions énigmatiques. Les marques étaient intimes, poussées, tracées par une doigt qui savait que ces informations devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une désinvolte histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque chose avait compté enfermé ici, un pouvoir que les anciens avaient requis traiter de la appel des personnes. Le cercle de bijoux n’était pas un endroit sacré. C’était un borne. Et Magnus venait d'inciter son secret.