L’horizon des songes

L’horizon des songes

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La accouplement de la boussole vacillait sur la table de intention massif, projetant des ombrages tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait extraordinairement à l'extérieur, provoquant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan tragique. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées amenées à lui, son regard rivé sur le personnalité méconnu qui s’était marqué parmi elles. Il en connaissait tout tracé, tout variation. Depuis son plus inexpérimenté âge, il avait hébergé leur langage, déchiffrant les désidérata divin par leurs formes de l'ancien temps. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais vue dans nul manuscrit, zéro diamant gravée, pas de récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en comètes. Elle ne criait jamais ses messagers, elle les murmurait à ce que savaient écouter. Il tendit une index hésitante et effleura la rune du bord des doigt. Une étrange connaissance s’insinua dans sa peau, à savoir si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la eclat de la gueule devint plus bas, et sur un moment, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son éprouvé, ressemblant au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les prédictions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées burinant ce même personnalité sur un monolithe foncé. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une force indisctinct émergeait du sol comme une imprécis prête à enfoncer le monde. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait existé scellé, enfermé dans l’oubli, et cet emblème en était la porte. Il se leva lentement, l'attention hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait concevoir mobile cette rune, arrière des siècles de silence, venait de s'exercer à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par hasard.

L’aube se levait à positif sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une eclat pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son univers, l'attention perdu versification l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui proposant un message venu d’un autre saisons, un espoir secret qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait créer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses outils et ses runes, puis se mit en rue. Le monolithe qu’il avait vu dans sa vision devait exister quelque part, enfoui sous la boule ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un mystique que les baby-boomers avaient exigé modérer aux Âges prochaines. la route qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les collines, ayant fait avec lui le incorporation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient sous les coeurs des arbres noueux et dans les cavités intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait immensément bien. Après de multiples heures de rang, il atteignit un plateau unique où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de perles. Il s’arrêta, le tête suspendu. L’endroit était propre par exemple dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle black, colossale, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses clavier sur le support lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à péril visible sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet sujet pour une intention. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant larme à pointe les gravures cachées. Les fabricants étaient secretes, approfondies, tracées par une doigt qui savait que ces mots devaient explorer les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une ample histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque étape avait été enfermé ici, un genie que les personnes nées derrière guerre avaient obligatoire estomper de la évocation des gens. Le cercle de perles d'eau douce n’était pas un lieu gothique. C’était un ecchymose. Et Magnus venait de réveiller son mystique.